wenn drunt im Tal
die Bächlein plötschern
im grünen Wald
die Zwiegel vötschern
wenn auch die Dichter
lauthals reimen
weil tief in ihnen
Verse keimen
dann tut die Welt uns
damit kund
nun ist sie da
die Morgenstund
und nur der Maul
mit seinem Wurf
schweigt ewig still
in Mulch und Turf