am Ende zeigt sich
der schönste Schnee ist auch nur
mit Wasser gekocht

tagtäglich hebt und
senkt sich ihr Vorhang mir scheint
er zwinkert mir zu

die schwache Handlung
humpelt an Popsongkrücken
über den Bildschirm

Ungeborene
haben es gern behaglich
und muschebubú *

* DIE ZEIT vom 9.2.2012: „Muschebubu bezeichnet eine Stimmung, die noch gemütlicher ist als gemütlich. Im Osten war das Wort sehr verbreitet. Man wusste, welches das richtige Muschebubu-Licht ist – vielleicht das Licht, das wir aus dem Mutterleib kennen. Man sieht die Dinge gerade noch gut genug, um sich ihnen hinzugeben. Es wird gefragt, warum sich die Ostdeutschen so unverklemmt der Liebe hingaben. Ganz einfach: wegen der Muschebubu-Stimmung.“

Nun haben kürzlich Forscherinnen und Forscher am Gynäkologischen Institut der Universität Dresden mit Hilfe modernster bildgebender Verfahren bewiesen, was man lange nur vermutet hat: Embryonen haben es in ihrer Mutter gern gemütlich und bevorzugen lichtmäßig ein sanftes Muschebubu.

noch in der Gosse
träumen die Weihnachtsbäume
von Ochs und Esel

ganz unwillkürlich
möchte man ihm Bananen
durchs Gitter reichen

Jahr für Jahr bastelt
Anna in der Adventszeit
aschblonde Engel

zum Jahreswechsel
zündet Susanne heimlich
Kanonenschläge

Feuerwerksdonner
schreckt die Enten im Röhricht
aus ihren Träumen

das Eis klar wie Glas
oben der Reiher unten
grinsen die Fische

Rentiere pilgern
über die sanften Hügel
ihres Pullovers



sind Maler reinlich?
malen sie deshalb dauernd
badende Frauen?

den gestrigen Strumpf
in der Hose vergessen
jetzt Beule am Bein

Frauchen verkleidet
Fido bei Februarfrost
als fesche Assel

vor ein paar Jahren
im Kiez femme fatale heute
hauptamtlich Oma

die Fragemücke
vom Antwortelefanten
grausam zertrampelt

den Zweiten Advent
den kriegt sie noch hin aber
was wird am Dritten?

mehr sein als scheinen
ein kurzes Röckchen aber
Angoraschlüpfer

spürte sie Sünde
kreuzte sie ihre Beine
und flüsterte Nich!

ich seh nicht mehr scharf
macht nichts die scharfen Bilder
die hab ich im Kopf

die Menschen schreiben
immer nur Grüße aber
keine Gedanken

statt edler Helden
lieber Gelächter Feinripp
und Bratkartoffeln

ein Stück vom Ufer
in Wasserlinsensuppe
Enten auf Reede

das schmucke Wäldchen
grausam gerodet Landschaft
ohne Geheimnis

sie sagt brav Schaumkuss
träumt aber trotzig des Nachts
von Negerküssen

die vollschlanke Braut
von ganz hoch oben gefilmt
ein zarter Engel

schwerelos schweben
wenn auch nur für Sekunden
Schniedel und Titte



Mit diesem Beitrag empfiehlt sich der Autor nachdrücklich für den Physik-Nobelpreis (Gravitationsforschung).

goldgelbe Birken
über uns trommeln Spechte
sanfte Synkopen

überall Kiesel
kaum noch ein grober Stein mit
Ecken und Kanten

ein Wartezimmer
mit Blick auf das Ballett der
Sprechstundenhilfen

die kleine Flöte
von der Länge des Alphorns
schier überwältigt

im dunklen Zimmer
beinah über ein Fleckchen
Mondlicht gestolpert

die Blätter fallen
sieh da! Frau Nachbarin liest
in ihrem Garten

statt einer Zeitung
lese ich künftig lieber
die Morgenwölkchen

Eichhörnchen eilen
Nüsse zu numerieren
und einzukellern

von welchem Schenkel
fiel dieser pechschwarze Straps
auf meine Treppe?

ein Höcker die Braut
und einer die Magd mit der
geknäulten Schleppe

sie zerrt die Jeans hoch
als ob sie sich selbst in die
Luft hieven wollte

mit beiden Armen
wedelt er Wind ins Schilfgras
der Geigenbögen

David Bates leitet Händels „Alcina“
in der Staatsoper Hannover (29.9.2022)

sie raffen Rüschen
und verschränken die Beinchen
wie Stubenfliegen

sie hebt ihr Hemdchen
und zeigt der Busenfreundin
lächelnd den ihren

was für ein Teufel!
selbst auf dem First der Kirche
jagt er die Täubin

ein Engelsgesicht
aber vor ihrer Stimme
zittern die Brötchen

Kunstkenner kreiseln
schweigend um Alte Meister
und umeinander

plaudert sie oben
linst von unten der Dackel
an ihrem Bein hoch

selbst aus der Höhe
ist es nicht zu verwechseln
das Matterhorn

Marie war so brav
denke ich heute an sie
dann schlafe ich ein



unter den Hosen
nichts als weitere Hosen
wo bleibt da der Mensch?

die Couch aus Sandstein
hier leidet die Prinzessin
ganz ohne Erbse

ihr Taftkleid raschelt
als hausten unter dem Rock
zehntausend Mäuse

hastig gegessen
mein Zöpfchen verschluckt und mich
auf links gekrempelt

nichts kann sie trennen
zwischen sich dulden sie nur
die Fernbedienung

zwei kleine Gören
zweimal schüchternes Lächeln
aus Milchzahnlücken

Stacheldraht rund um
Hüften und Schenkel die Frau
ist ausbruchssicher

Schmetterlingsbrille
Zitronensaftlächeln ich
suche das Weite

Ventilator dann
weht über meinen Schreibtisch
ein kühles Lüftchen

die alte Frage
Brötchen mit Sesam? mit Mohn?
oder mit gar nichts?

Brötchen verkauft sie
aber das Lächeln dazu
gibt sie mir gratis

acht alte Tanten
schwenken die Arme aber
das Meer sieht nicht hin

sie äße gern was
wenn sie nur wüsste was ihr
gut zu Gesicht steht

während wir plaudern
sitzt sie nur da und schweigt und
schnorrt gute Laune

Krähen am Mittag
die Schnäbel weit offen als
wollten sie singen

die Dillblüte träumt
von einem eiskalten Bad
in Gurkenessig

fast jede Wollmaus
wird binnen zwei drei Wochen
zu deiner Freundin

Jana erklärt mir
mit Trauerrand und in Moll
dass es ihr gut geht

Familienfotos?
dann lieber im Großmarkt die
Kohlköpfe zählen

ein harmloser Rock
aber pechschwarze Nylons
und weiße Schenkel

binnen Sekunden
tippt er auf der TORPEDO
Gedichte nach Maß

TORPEDO: eine alte Schreibmaschinenmarke

Lippenstiftkussmund
auf meinem Fenster ob die
nochmal zurückkommt?

draußen Sirenen
die Zimmerdecke plötzlich
ein Blaulichthimmel

künstliche Lippen
so riesig du meinst du wirst
komplett verschlungen

Saxophonohrwurm
der treue Hund singt tapfer
die zweite Stimme

luftige Kleidchen
ich studiere am Beispiel
die Form der Kugel

verdammte Maske
statt des kompletten Gesichts
nur blue spanish eyes

Steinplattenweg
Ameisen fördern Flugsand
aus allen Fugen

Raketendonner
erspart uns gnädig den Lärm
der Sängerinnen

ausgerechnet im
sonnigen Sommer setzt sich
ihr Kurschatten ab

Erkältungswetter
der Schornstein legt sich den Rauch
als Schal um den Hals

vom Brötchen isst sie
immer nur den Saturnring
aus Provolone

ein stiller Garten
aus einem fernen Fenster
gurrt es wie Täubchen

sie wippt und zittert
als wäre ihr Stuhl ein Napf
und sie ein Pudding

lautes Gegacker
legen die Nachbarn Ostern
die Eier selber?

schuhmodebewusst
tragen die Alstergänse
zartrosa Flossen

Ohrenwindmühlen
liefern den Osterhasen
die Kraft zum Rammeln

mein neues Zöpfchen
kann ich leider im Spiegel
selber nicht sehen

vom Nebentisch nur
Krankheiten Enkel und Klatsch
ich setze mich weg

die Hummel im Gras
erschreckend haarig und dick
schon fast eine Maus

ein Zirkus aus Tüll
daneben im Anzug der
neue Direktor

finstere Wolken
aber die Vögel zwitschern
heiter wie immer

glückliche Gänse
statt welker Wiesen plötzlich
ein silberner See

durch nasse Scheiben
zwinkert freundlich die Sonne
für fünf Minuten

stürmische Winde
zausen den Park der Teich kriegt
Gänsehautflecken

der Sturm war stürmisch
die Linde ordnet ihr Kleid
und tropft ein bisschen

in meiner Tasse
baut eine Spinne ihr Netz
kein Tee zum Frühstück

ihr Schirm weht nach links
ihr Hündchen schnüffelt nach rechts
sie hängt dazwischen

die Linden frösteln
Regen rinnt ihnen über
die nackten Beine

in einer Birke
dort wo der Stamm sich gabelt
ein Eichhörnchenschweif

in Farbe ging sie
ins Bett nun wacht die Welt in
Schwarzweiß wieder auf

zwei Hyazinthen
älteren Datums neigen
die welken Häupter

mein Fenster langweilt
Tag für Tag schwarze Äste
vor grauem Himmel

die Welt verschwommen
aber die süßen Träume
gestochen haarscharf

seit mein Haar lang ist
sehe ich manche Frauen
mit neuen Augen

mein Bett ist ein Sieb
unten rieseln die Träume
als Staub zu Boden

Schneeflocken springen
über den See es graust sie
vor nassen Füßen

nun schon seit Tagen
aschgrauer Himmel macht nichts
für mich ist er bunt



sie kommt nicht vom Fleck
trotz ihrer tausend Beine
mir selbst reichen zwei

die Seitenhaare
reichen noch nicht bis zum Zopf
ein Widderkaninchen

zehn leere Tutus
ohne Arme und Beine
trudelnde Ufos

drei alte Schachteln
gestern geschenkeschwanger
jetzt Wöchnerinnen

Illustration Ulrike Stoermer-Bayer

staubgrau und haarig
huscht sie über die Dielen
die wilde Wollmaus

das dicke Christkind
gefällt mir gar nicht ich mag
den stillen Ochsen



japanisch, Kamakura-Periode, 13. Jahrhundert

der Schwanz hinter mir
nichts als der lose Gürtel
des Bademantels

von wegen Rauhreif
tatsächlich ist der Stadtpark
völlig verschimmelt



zu früh am Bahnsteig
am Horizont funkelt ein
Glühwürmchenpünktchen

Verreisen geht nicht
immerhin kaufe ich Obst
bei einem Türken

statt fetter Engel
füttre ich den Flamingo
vor meinem Fenster

bin kein Trompeter
wäre ich aber einer
ich bliese wie er

vor meiner Brille
schaukelt tollkühn kopfüber
ein Lockenlorgnon

kaum dreh ich mich um
scheibenwischert mein Haar
mir übers Gesicht

an dlittel Advent
viere Reute velblennen
dlei Läuchelkelzen

in allen Gärten
Lichterkettenarmeen
zum Angriff bereit

bloß nichts was aufträgt
auf ihren Hüften duldet
sie nichts als sich selbst

das Weihnachtswetter
voraussichtlich schlecht macht nichts
wir wettern selber

kaum guck ich nach rechts
schon guckt er nach links mein Zopf
guckt hin wo er will



(Was jede Grundschülerin längst weiß, muss sich ein
spätberufener Zopfträger erst mühsam klarmachen.)

die roten Kerzen
langweilen mich ich träume
von roten Hosen

sie sei tätowiert
zwar weiß kein Mensch wo aber
ich kann’s mir denken

draußen Dezember
drinnen Lametta eins so
schlimm wie das andre

ein Strickmützenpaar
sie ist San Pietro und er
St Paul’s Cathedral

mein wirres Grauhaar
erspart mir barmherzig den
Blick in den Nebel

vergilbte Bilder
mir hinter die Stirn in den
Schädel genagelt

über der Wiese
bläht noch ein letzter Herbstbaum
sein gelbes Segel

muss er denn rund sein?
ich mag den Mond durchaus auch
als schiefe Kartoffel

zwei helle Nylons
zwischen zwölf dunklen Hosen
Laternen im Wald

bevor er einschläft
schwelgt er ein Viertelstündchen
in wilden Bildern

dreimal hellwach und
dreimal genüsslich wieder
in Morpheus‘ Armen

zu Hause bleiben
die Mittagsschlafdecke als
fliegender Teppich

der Frosch im Kompost
darf friedlich von Frühling und
Froschschenkeln träumen

ich zupfe täglich
an meinem Zopf doch wird und
wird er nicht länger

kein Blatt mehr am Baum
Astgabeln grätschen verzückt
dem Sturm entgegen

vor Suses Fenster
errötet ein Baum was nur
hat der gesehen?

gegen den Herbstschmerz
hilft mir ein Mittagsschläfchen
voll süßer Träume

kein Amtsgeschäft mehr
sieh! da flattert ein Falter
vor meinem Fenster

(nach dem anonymen Text auf einem chinesischen Stempel: „官閒無一事 蝴蝶飛上階. Im Büro gibt es nichts zu tun. Welche Freude: Ein Schmetterling landet auf meiner Treppe!“)

Herbstregenfluten
die Blätter verlassen
den sinkenden Park

fliegen die Blätter
jetzt etwa weit weg in den
sonnigen Süden?