mein Himalaya
Gletscher aus weißem Flieder
über den Tälern

I

furchtlos klebt sie ihr
Jugendbildnis von damals
an die Bürotür

II

sie mag das Alter
ihre vergilbten Fotos
zeigt sie am liebsten

Der Achtzeiler zum selben Thema erscheint
mir im Vergleich zu den Dreizeilern inzwischen
überdeutlich und geradezu geschwätzig:

an ihrer Tür hängt
ihr Jugendbildnis
ein blonder Engel
zum Steinerweichen
glaubt sie denn wirklich
dass wir das alte
Foto nicht mit ihr
selber vergleichen?

Mir ist aber bewusst, dass einige meiner
ohnehin wenigen Leserinnen und Leser das
anders sehen. Deshalb gebe ich ihn hier wieder.

am Himmelfahrtstag
schwappt in den Köpfen häufig
mehr Bier als Verstand

damit sie leicht ist
zieht sie auf ihrer Waage
immer den Bauch ein

kein rotes Fellchen
nur hier und da im Birnbaum
plötzlich ein Windstoß

es ist nicht die Creme
es ist das hübsche Püppchen
vorn auf dem Tütchen

I

Husten und Schnupfen
zerknüllte Taschentücher
als Frühlingsblüten

II

lockerer Husten
ich säume die Wege mit
blassgelben Blumen

umsonst geheuchelt
spät erst merkt er die Trauben
sind wirklich sauer

oder, als autobiographische Notiz:

umsonst geheuchelt
jetzt erst weiß ich die Trauben
sind wirklich sauer

De vulpe et uva

Fame coacta vulpes alta in vinea
uvam appetebat summis saliens viribus;
quam tangere ut non potuit, discedens ait:
„Nondum matura est; nolo acerbam sumere.“
Qui, facere quae non possunt, verbis elevant,
adscribere hoc debebunt exemplum sibi.
(Phaedrus, Fabeln 4,3)

[Vom Fuchs und den Trauben

Vom Hunger getrieben sprang ein Fuchs in einem Weinberg
mit aller Kraft nach einer Weintraube.
Als er diese nicht erreichen konnte, sprach er im Weggehen:
„Sie ist noch nicht reif; sauer mag ich sie nicht fressen.“
Wer seine Misserfolge wortreich beschönigt
sollte in diesem Beispiel sich selbst erkennen.]

Kindergesichter
die flotten Bärtchen damals
waren mir lieber

der Zilpzalp schmiedet
nun schon den ganzen Morgen
dasselbe Eisen

I

stellt man den Ton aus
so wird das Fernsehn plötzlich
durchaus erträglich

II

löscht man danach noch
das Bild herrscht augenblicklich
seliger Frieden

sämtliche Vögel
flattern von meinem rechten
Fenster zum linken

sie als Zigarre
und ihr gestreiftes Röckchen
als Banderole

kein schwarzer Ritter
nichts als ein nasser morscher
Baumstumpf mit Krähe

bildungsbeflissen
schieben sie ihre Ahne
im Rollstuhl zum Bier

der Fuß des Höchsten
in einer Spitzensocke
aus buntem Sandstein

Hagel trommelt auf
meine Mütze ich träume
von Sommer im Zelt

beim Frühstück kaut sie
alles nur mit den Augen
sie ist auf Diät

heute wär Jesus
vermutlich gemütlich im
Grabe geblieben

sie nimmt sich die Zeit
mir täglich zu sagen dass
sie keine Zeit hat

ein goldenes Fell
aber die Seele drinnen
ist hohl und finster

zahllose Frauen
jubeln ihm zu er aber
darf nicht verweilen

die Trauerweide
wäscht ihre grünen Haare
einfach im Weiher

in ihren Ohren
tobt Sturm in ihren Augen
dümpelt die Flaute

Schnecken und Raupen
fletschen die Zähne endlich
grünen die Blätter

Wilhelm Müller: Das Frühlingsmahl (1824/26)

[…] Er ist es selbst gewesen,
Der gute reiche Wirt
Des Himmels und der Erden,
Der nimmer ärmer wird.

Er hat gedeckt die Tische
In seinem weiten Saal,
Und ruft, was lebet und webet,
Zum großen Frühlingsmahl. […]

ein dumpfes Gesicht
aber am Hals zwei Schwalben
in luftigem Flug

die träumen sonstwas
aber das Leben hat sie
längst schon beim Wickel

die Löcher werden
von Jahr zu Jahr größer wir
müssen nur warten

Glückwünsche schluckt sie
wie eine Schlange Frösche
ohne zu kauen

sicherheitshalber
unter der Frühlingshose
noch die aus Wolle

fabelhaft lauter
emsige Nachbarn hinter
gläsernen Wänden

die Maulwurfshügel
lauschen in stummer Andacht
dem Lied der Lerche

mein Baum schimmert grün
ich aber schimmre immer
noch winterlich grau

sie funkelt und glänzt
selbst noch in ihrem Lächeln
blitzen die Messer

ohne Erbarmen
zeigt mir der Frühling den Staub
auf meinem Schreibtisch

Eduard Mörike: Er ist’s

Frühling läßt sein blaues Band
wieder flattern durch die Lüfte;
süße, wohlbekannte Düfte
streifen ahnungsvoll das Land.
Veilchen träumen schon,
wollen balde kommen.
Horch, von fern ein leiser Harfenton!
Frühling, ja du bist’s!
Dich hab ich vernommen!

Macho und Glucke
sind das vielleicht zwei Seiten
einer Medaille?

sie so scharf schildern
dass sie aus meinen Versen
mir auf den Schoß springt

in manchen Wagen
weht außer Knoblauch zaghaft
auch etwas Frischluft

gegen den Nordwind
Lippen und Nase vermummt
heute ist Halbmond

Frauengesichter
schwarze und rote Tupfer
auf weißem Papier

winkt mir nach Stunden
endlich die Traumfee weckt mich
trommelnder Regen

kein Durchkommen mehr
die Gassen vermauert mit
Bratfischrauchwolken

die Flüsse zwinkern
mir zu als nähme die Welt
die Welt mit Humor

der Mund vermundschutzt
die Augen vergittert mit
künstlichen Wimpern

ein kleines Wunder
dies hübsche Lächeln wächst aus
zwei Ofenrohren

sie ist sein Magnet
und er ihre tanzenden
Eisenfeilspäne

​kärglicher Imbiss
ohne Schnörkel serviert von
blauen Walküren

unversehrt rollt er
durch spitzes Geäst morgen
wieder kein Rührei

seh ich sie saugen
alte Magnete machtvoll
an meiner Seele

tausend Tabellen
Eitelkeit Zahlen alles
nur kein Gedanke

Nacht für Nacht späht er
durchs Dachfensterfernrohr nach
seiner Kometin

ich schliefe ja gern
schwöbe nicht diese Elfe
um meine Kissen

zwei alte Tanten
jammern bei Wein und Schnitzeln
über die Rente

er guckt gar nicht hin
er möchte nur später die
Schnappschüsse zeigen

die hübsche Dame
kostet und runzelt die Stirn
noch grün die Pflaume

Yosa Buson (1716-1783)

a beautiful woman
puckers her forehead
tasting a green plum

Collected Haiku of Yosa Buson. Translated by W.S. Merwin & Takako Lento. Port Townsend, Washington: Copper Canyon Press 2013. 90.

lockige Nudeln
im Wok doch ach kein Löckchen
auf seinem Schädel

sie sündigt nicht mehr
statt Cappuccino gibt es
jetzt kalten Kaffee

Rauhreif und Nebel
heute sind selbst die Meisen
bleiche Gespenster

über dem Waldstück
nur noch das Silberhütchen
der Abendsonne

samtschwarze Pisten
queren die weißen Wüsten
über den Strümpfen

​ich sehe lieber
den gelben Mond im Birnbaum
vor meinem Fenster

Dummheit und Morde
täglich scharf und in Farbe
mir wird das zu bunt

auf Kopfsteinpflaster
rührt sie die Werbetrommel
für ihre Waden

eisiger Regen
selbst auf dem Holzweg laufen
sie heute Schlittschuh

Pesto mit Sahne
über grünen Spaghetti
ergrünt ihr Gesicht

weg mit dem Mantel
endlich mal wieder spüren
dass Regen nass macht

Türke und Döner
zwei Rundbäuche wölben sich
sanft ineinander

sogar Frau Venus
ist jetzt mit grauen Brettern
völlig vernagelt

zu Hause tragen
sie Schwarz hierorts tragen sie
graue Boleros

Nikolausschlitten
bei Nacht Hasendrahtkäfig
bei Sonnenaufgang

im Luv die Hose
hauteng leewärts dagegen
flatternde Falten

im glockigen Rock
vor feindlichen Blicken fast
völlig verborgen

sie forschen eifrig
aber sie kommen sich selbst
nicht auf die Schliche

mir Ahnungslosem
zeigt sie die Kunst des Stickens
nach Stich und Faden

Teichaugen blinzeln
weißes Make-up im blassen
Gesicht der Heide

aufwachen blinzeln
und dann die Augen besser
rasch wieder schließen

hinter der glatten
Fassade ein Haus oder
doch nur ein Schuppen?

Froschkonzert über
kreisrunden schwarzen Teichen
in weißen Tassen

sie liebt er nicht mehr
aber er träumt bei Mondschein
von ihren Hemdchen

schon acht die Sonne
fläzt sich noch in den Wolken
hinter den Bäumen

er stapft durch seine
eigene Nacht den Herbstmond
kann er nicht sehen

Yosa Buson (1716-1783)

Someone goes by wearing a hood
in his own darkness
not seeing the harvest moon

Collected Haiku of Yosa Buson. Translated by W.S. Merwin & Takako Lento. Port Townsend, Washington: Copper Canyon Press 2013. 142.

ein Auge schäkert
mit mir das andere ach
mit ihrem Gatten

bemooste Bäume
der Nieselregen macht sie
schwärzer und grüner

mehr Zeit fürs Müsli
das Morgenblatt wird jetzt noch
bunter und dünner

es muss nicht groß sein
aber von edler Gestalt
das Tannenbäumchen

lass sie in Ruhe
scheuch sie nicht auf zugeklappt
sind sie oft schöner

wozu der Aufwand
kein Bauer beobachtet
Mist mit der Lupe

der Krippenesel
stand still diese hier traben
und schleppen Päckchen

inzwischen drohen
Frauen in roter Wäsche
uns mit sich selber

alle zehn Schäfchen
springt eine alte Flamme
über die Hürde

nun ist er siebzig
und nimmt die Welt noch immer
für bare Münze

unbewusst greift sie
beim Abzweig zum Kammweg nach
Bürste und Spiegel

Rauhreif der Feldweg
neblig mittags der Bergkamm
über den Wolken

Zum Wort „Rauhreif“ beachte man bitte meine Anmerkung zur neuen Rechtschreibung.

er sündigt nicht mehr
inzwischen frönt er weitaus
frommeren Lastern

sie lupft ihren Rock
und wedelt kühlenden Wind
auf warme Schenkel

Shanghaier Tagebuch 1987: „Die Kleidung der hiesigen Frauen und Mädchen war in den ersten heißen Wochen ganz anders, als ich sie im kommunistischen China erwartet hatte: Die kurzen Höschen und vor allem die oberschenkellangen Nylonstrümpfe haben mich überrascht. Noch überraschender ist, dass Frauen völlig ungeniert und unbeachtet ihren Rock heben, um sich Kühlung zuzufächeln, oder umständlich ihre langen Strümpfe hochziehen und fröhlich mit dem gummierten Oberrand der Strümpfe knallen. Freie Schultern, ausgeschnittene Kleider und Blusen sind dagegen verpönt.“

ohne die Sonne
säß auch der schönste Vollmond
ganz schön im Dunkeln

der Mond ist verblasst
aber ich weiß noch alle
Meere und Krater

der Mond in Wolken
heute will er die Menschen
lieber nicht sehen

sie hält das Glas für
den Himmel selig prallt sie
gegen mein Fenster

karierte Blumen
der bunte Park durchs Gitter
ihrer Termine

von all der Liebe
bleibt ihm nur noch die Delle
in seinem Sofa

hinter dem schlichten
Wandschirm aus Wörtern alles
züchtig verborgen

vermisst du Blumen
sieh dich nur um überall
blühender Unsinn

perfekte Tarnung
die Welt in weißer Wäsche
auf weißen Laken

spätabends zaubert
der Sternekoch Currywurst
frisch aus der Dose

ich öffne den Mund
sinnlos da baumeln Kabel
aus ihren Ohren

die Bäume zwar kahl
die nassen Wege aber
nur um so bunter

weich wie ein Windhauch
fast als wäre es Wolle
von ihrem Fellchen

was man so Mond nennt
ist nur ein runder Kürbis
in weißen Höschen

die bleiche Flunder
kugelfischartig und blond
wär er mir lieber

warum nur folge
ich Narr so beflissen dem
Ruf der Sirene?

über dem Teedampf
rosa Gewölk die Engel
backen beizeiten

nirgends ein Härchen
allenfalls gegen den Strich
spürt man die Stoppeln

knallige Farben
die Bücher passen perfekt
ins Kinderzimmer

sie zupft verzweifelt
in ihrer Bluse alles
außer Kontrolle

Briefmarken reichlich
tausende bunte Punkte
auf nassem Asphalt

so schön der auch ist
ist denn das brenzlige Wort
nicht längst verboten?

kaum taucht der Herbst auf
wirft die Kastanie ihr Kleid
rasch in die Wiese

das Eichhörnchen flieht
vom Blätterhimmel regnen
harte Kastanien

pflichtbewusst hütet
die Nachbarstochter das Haus
sturmfreie Bude

schon wieder Sonne
doch das Gewitter tropft noch
im Laub der Buche